Bonjour, bonsoir.

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Tu n'avais pas le droit. Tu n'avais pas le droit de nous faire ça. C'est un peu facile de t'accuser mais c'est tellement vrai. Les premières caresses, le premier baiser, c'était toi. C'était toi et tu connaissais ma faiblesse de poupée de chiffon. 50 mots troqués contre un soupçon de bonne conscience. Le deal est facile. On n'avait pas le droit de nous faire ça, de perdre nos repères et d'envoyer bruler nos mondes. Tu sais, j'avais retrouvé un équilibre, j'avais reposé mes pieds sur terre, j'avais remis de l'ordre dans mes trippes et dans mon cœur. Tu sais, il résille mes doctrines défaitistes, colmates mes blessures et me réanime en un regard. Alors, je te réponds que oui, bien sûr qu'il me rend heureuse. Mais si être heureuse consiste à t'oublier alors c'est un peu bizarre. Je n'imaginais pas le bonheur comme ça. Je pensais que le bonheur c'était de vivre, je pensais que c'était de partager des rires, de la tendresse, des promesses et des baisers. Je pensais que le bonheur c'était de vivre, pas d'oublier. Alors je me suis assise à la même place. La place où, pour la première fois tu m'as trouvé jolie, celle où tes lèvres ont trouvé le chemin de ma nuque, celle où, assise sur tes genoux, j'étais la reine du monde. Tu répondais n'importe quoi et tu me faisais rire. Si tu savais à quel point tu étais beau. L'horloge du salon venait de sonner, il était deux heures du matin, l'alcool coulait dans vos veines, tu as mis tes mains sur mes yeux. « Ils sont de quels couleurs ? Mes yeux ils sont de quels couleurs ». Une réponse juste et des centaines de baisers plus loin, il est minuit et je t'oublie. La nuit je mens. Insolemment.

Les histoires, multipliées par deux, c'est un peu comme de grands mondes que l'on érige ; histoire de se protéger des intempéries silencieuses. Après tout, parler, ça revient à vouloir toucher le ciel, revenir et repartir sans cesse, briser les longs regards gênés. Quand on creuse l'espace d'un espoir avec nos voix cassées, on peut toujours attendre en retour des tonnes de belles choses. Les chaises sur lesquelles l'immobilisme des relations humaines nous place nous donnent des escarres, l'inconfort des instants nous pousse à la faute ou la réussite, vers les astres encore et toujours à remuer comme une âme en peine son cerveau à la recherche de la somme des deux mots égalent mille. La littérature pensée en mathématiques, courbes résiduelles de bonheur assouvie entre ta plume et la mienne, presque un problème économique tiré par les cheveux dans la danse ronde du monde, dans l'air doux de tes idées folles. De contradictions en oxymore, on se taille une armure de soldat de la prose, avec pour seul but le verbe et unique cercueil le papier.
On s'enterre comme l'on se fait naître, selon si l'on arrive au début ou la fin de la phrase. La finesse d'un style et la simplicité de mots déplacés. Dans les yeux purs de ton langage j'ai lu que tu es une romantique aussi vrai que moi je soigne ma maladie à coup de métaphore. Fatigué de vivre, le regard sur le ras de marée de l'âme, je me prends à rêver voguant entre désirs et encre.
Ainsi rugissant sur les flots arides de la terre ferme, je me penserais hérisson et toi ma compagne d'une heure ou plus, ainsi dans les rues froides de l'hiver on sera là à penser ce que l'on ferait si le loto venait à nous récompenser. C'est dans ces cas là que je me dis que ce que l'on raconte, toutes ces choses débiles qui m'amène moi à écrire un article pour toi, et gratuit en plus, c'est tout à fait dangereux pour la société, parce qu'avoue nous, avec nos gueules de mégalomane, on s'arrêtera pas au Mas provençal et à l'abonnement Ryan Air, que si on nous écouter, on créerait un mouvement (presque) musical avec nos flows hachés comme des steaks. Mais qu'à cela ne tienne, installé dans nos canapés on sait apprécier Billy Holliday, Oxmo et La Caution, même avec la France qui nous sépare. Rien que pour ça très chère j'ai peur qu'un jour la police frappe à nos portes et nous arrête pour « association de malfaiteurs ».

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